Ein unzähmbarer Geist

Natürlich ist auch Irland kapita­listisch, aber trotzdem sind hier alle gleich», sagt Tomi Ungerer, lächelt freundlich und offenbart ein beeindruckend unkorrigiertes Gebiss, das zu seinem durch­gearbeiteten Gesicht passt wie zum ganzen Mann. Wir sitzen im Garten des Three Castle Head Café, das Tomi Ungerers Sohn Lukas und seine Frau Joanne betreiben, von Juni bis August, länger dauert die Saison nicht im äussersten Südwesten Irlands, wo Wind und Atlan­tik ungebändigt und wild sind. «The winter here is a challenge», sagt Unge­rers Frau Yvonne; bei Regen, Wind und einer bis zum Äussersten rauen Witte­rung lässt sich zwischen Kühen, Scha­fen und klugen Hütehunden nur ein eingeschränktes Outdoor­-Leben führen. Hier muss man die Menschen im Kopf und im Herzen haben, denn zu Besuch kommen sie eher selten und vereinzelt.

Doch jetzt ist Juni in Ungerer­Land, die 160 Hektar auf dem umtosten Süd­westzipfel Irlands zeigen sich sonnig und einladend. Tomi Ungerer ist 85 Jah­re alt, hat internationale Klassiker für Erwachsene und für Kinder geschrie­ben und gezeichnet, ein ganzes Museum ist ausschliesslich ihm und seiner Arbeit gewidmet, und der gebürtige Strassbur­ger, der sich weder als Franzose noch als Deutscher sieht, sondern als Elsäs­ser und Europäer, trinkt einen Schluck Kaffee und dreht sich eine Zigarette. «Mein Hut hat keine Ecken, aber mein Kopf», sagt er, nimmt den alten Filz­deckel vom Kopf und lacht. Die Tod, Lebensgefahr und asozial­rücksichtslo­ses, gesellschaftsschädigendes Verhal­ten insinuierenden Aufschriften auf Tabakpackungen verachtet er wie die Nichtraucher­ und Volksgesundheits­lobbyisten, die er «Faschisten» nennt. Ein Auge hat er verloren, den Krebs und mehrere Herzinfarkte überlebt, und wenn so jemand das heute schon etwas kalenderblattisiert wirkende Malmot «Tumor mit Humor» benutzt, dann darf der das.

Kurz vor der Reise nach Irland hatte ich noch einmal «Kein Kuss für Mutter. Eine Geschichte über zu viel oder zu we­nig Liebe» gelesen und angeschaut, ei­nen Klassiker, der 1973 in den USA und auf Deutsch 1974 bei Ungerers Stamm­verlag Diogenes erschien; in den USA wurde es zum «schlimmsten Kinder­buch des Jahres» gewählt, weil die Hauptfigur, der junge, freche Kater Toby Tatze, sich mit einem Freund eine Coro­na ansteckt, «um sich Mut anzurauchen», und auf dem Frühstückstisch der Familie Tatze eine Flasche Schnaps zu sehen ist; für die Hüter einer aufgekleb­ten Moral waren das Gründe genug, Un­gerer aus den USA herauszuekeln.

«Das ist ein sehr autobiografisches Buch», sagt Tomi Ungerer über «Kein Kuss für Mutter»; er wollte nie überbe­hütet sein, sondern seinen eigenen Weg gehen und dabei finden. In die USA war Ungerer Mitte der Fünfzigerjahre des 20. Jahrhunderts ausgewandert, mit ein paar Manuskripten und 60 Dollar in der Tasche. Als er ankam, war er unterernährt und an einer Rippenfell­entzündung erkrankt, kam wieder auf die Beine, veröffentlichte sein erstes Kinderbuch, reüssierte als Grafiker und Zeichner und schockierte in den Sechzigerjahren die Ostküsten­Schicke­ria, indem er sie zeigte, wie sie war: in­trigant, selbstsüchtig, sexuell zwangs­exzessiv und in all dem bigott und verlogen. Seine Kinderbücher waren bei Kriti­kern umstritten, aber grosse Publikums­erfolge. 1961 erschien «Die drei Räu­ber», ein Märchen, das niemals alt wird. So geht das los: «Es waren einmal drei grimmige Räuber mit weiten schwarzen Mänteln und hohen schwarzen Hüten»; eines Nachts überfallen sie eine Kut­sche, in der das Waisenkind Tiffany sitzt, das sich über ihre Gesellschaft freut, bei ihnen lebt und sie dazu inspi­riert, aus einem prächtigen Schloss ein Waisenhaus zu machen. Die Kinder re­vanchieren sich und bauen «eine Stadt­mauer mit drei mächtigen Türmen. Für jeden Räuber einen Turm. Aus Dank­barkeit.»

Es gibt das Böse in Tomi Ungerers Kinderbüchern, aber die Bestie kann gezähmt und besiegt werden durch die Liebe, die sich bei Ungerer – wie schon bei Oscar Wilde – oft in der unschuldi­gen, naiven Liebe eines Kindes zeigt. Ein wundervolles Beispiel für diese nicht als «pädagogisch wertvoll» einge­stufte Sichtweise ist «Zeraldas Riese», das 1970 erschien und reichlich unge­mütlich beginnt: «Es war einmal ein einsamer Menschenfresser, ein Riese von Gestalt, und wie die meisten Men­schenfresser hatte er scharfe Zähne, ei­nen stacheligen Bart, eine grosse Nase, ein langes Messer, schlechte Laune und einen riesigen Appetit. Am allerliebsten auf der Welt ass er kleine Kinder zum Frühstück.» Doch das Mädchen Zeralda wird eben nicht gefressen, sondern bringt den Riesen von seinem speziellen Rohkost­-Fanatismus ab und setzt ihm die herrlichsten Speisen vor, bis es am Ende heisst: «Die Jahre vergingen. Ze­ralda wuchs zu einer schönen Jungfrau heran. Der wohlgenährte Menschen­fresser rasierte sich den Bart ab. Sie verliebten sich ineinander, machten Hochzeit, lebten vergnügt und bekamen ein Menge Kinder. Und so, möchte man meinen, lebten sie glücklich bis an ihr Ende.»

Kinder lieben Abenteuer, sie lieben Frechheit, die über Macht triumphiert, und sie lieben ein Happy End – aber erst nach viel Aufregung und Gefahren, die überwunden werden müssen. Nicht gleich von Anfang an darf «alles gut» sein, das ist stinklangweilig! Alle guten Bücher für Kinder und Erwachsene fol­gen dieser Regel, Stevensons «Schatz­insel» genauso wie Twains «Huckle­ berry Finn». Mit dem Kuschelwelt­-Eititei der meisten heutigen Kinderbücher ödet man Kinder, sofern sie noch nicht vollkommen darauf dressiert und abge­richtet sind, einfach nur an, erstickt ihre Fantasie, verblödet sie sträflich, und die Überprotektion führt dazu, dass sie vor allem Angst haben, was sie am liebsten täten. Auch Erwachsene, die nicht auf Lebensschönheitsverzicht konditioniert sind, lieben, auf einer anderen Entwick­lungsstufe als Kinder, die Welt als Eigen­willen und Vorstellung und nicht als Ort der einfältigen Verstellung mit Dutzi­ Dutzi.